Tormenta.

Y que me hablen a mí de cielos encapotados, con la cama vacía y la sonrisa en huelga de hambre.

Que me digan eso del azul y lo bonito del invierno pisando los talones de mayo..

Que me mientan a mí con eso del amor y la eternidad..
que no, que ya he estado en el paraíso y sin ti no vuelvo.

A veces cierro los ojos cuando soplo las velas,
susurrando deseos estúpidos..
como esconderme en tu clavícula y hacer el idiota,
que te entierres en mis manos
o te enredes con mi pelo,
desayunar sin dudas
y sonreír de felicidad sabiendo que no somos nada..
pero estamos a punto.

Posibles vidas.

Dijo no sé qué de echarle sal a las heridas y bailó casi sin pisarme,

hizo bromas tristes y nos reímos por inercia,

jugó a taparme los ojos y adivina quién soy, aún cuando no había nadie más en kilómetros,

rozó la perfección con las pestañas,

prometió no creer en promesas..

me enamoré como nunca y me escapé como siempre.

Velocidad, gravedad y errores.

Nos pisamos las ligas por querer ir muy deprisa, caímos de bruces en los besos y no se nos ocurrió pensar que al día siguiente dolerían las rodillas.

Vivimos y bebimos mordiendo el exceso, corrimos más de lo que daban las piernas -no te culpo, yo también creí poder con el mundo- pero al final, como era de esperar.. herida.

Segunda persona del singular, presente.

Eres, por H o por B,
eres, casi sin quererlo,
pero eres todos mis errores..
y mis aciertos.

Eres las veces que me desvelo,
-que no son pocas-
y te busco en la cama,
eres las veces que está vacía.

Eres en crudo..
así, como eres, lo que busco.
Y entonces, no sé lo que eres,
ni creo que quiera saberlo.

Aunque me empeñe en explicarte.

Eres, las veces que brindo por ti y por las veces que he estado a punto de gritarte lo que escribo en silencio, eres el estúpido impulso de tirarte todo encima y salir corriendo -a ver si así te das cuenta- y eres mi siempre acabar borracha, intentado explicarme la cantidad de veces que he cambiado la vida por ti y preguntándome si tú, al menos alguna..pero nunca.

Luego, llegan las mañanas de recoger platos rotos, de limpiar este desastre emocional y pensar 'quizá la felicidad está sobrevalorada' -muy a lo libro de autoayuda- para no reconocer los fracasos. Otra vez hacer recuento de ideales perdidos y.. son demasiados o soy horrible en mates -y no sé qué es peor, o si lo eres.

Pero me sobrepongo cuando te vuelvo a ver, sonrío y sé que eres, muy por encima de mis posibilidades, todo eso que nadie más ha sido, todo eso que, aunque apenas sabes, eres.

Y yo, que algún día tendré la valentía de mirarte a los ojos y dejar caer que me siento diminuta al lado de lo que eres..me entretengo entre tanto buscándote forma.

SIMPLEPLAN es esto..

Cada tres pasos,
dos vueltas de llave
y algún remordimiento
vuelvo a pensar que he estado siempre desvariando..
porque en realidad eso de entenderse,
está muy mal visto entre los míos.

Vamos, que si me paro,
no abro puertas
y emborracho a mi conciencia..
puede que tenga más sentido levantar el vuelo,
no sé, como por reinventarme o por no resbalarme
así, para entender la causa..o para tenerla.

Sin embargo, sigo dando tumbos por la vida con las ligas desatadas,
olvidando el peinarme y con la sonrisa gastada,
que dicen que así se es más libre..
pero he olvidado el trasfondo.

Resumiendo, que simpleplan,
que cuando quieras aquí estamos
y al resto que le den,
que nadie se juega la vida por nosotros.

COBARDÍAS Y PÉRDIDAS.

-Entonces has venido a decime que hay otro ¿es eso, verdad? No, no hace falta que respondas, lo sé..hace tiempo que no me encuentro en tus poemas y te conozco como para saber que no eres nada que no escribas y nada es tuyo si no lo escribes, te vas eh..¿estás enamorada? Ya, ya, si la verdad es que lo sé, te lo veo en la sonrisa, y te has cambiado los pendientes..vaya. Supongo que debí esperarlo, eres libre, es algo que entendí la primera vez que respiraste cerca de mí. No quería enamorarme ¿sabes? Pero entonces me miraste y bueno..pero tú le quieres ¿y él, lo sabe? No, prefiero no saberlo. Pero te querrá, es imposible no quererte. Y te prometerá mil cosas y tú a él, y las cumpliréis. A mí nunca me prometiste nada, aunque claro, nunca te enamoraste de mí, y lo comprendo..apenas toco la guitarra, canto fatal, no es demasiado para ofrecer. No, no te lo recrimino. Quiero que seas feliz, pero yo sí te prometí ¿recuerdas? Joder, qué voy a hacer con eso. Intentar olvidarte será como borrarme un poco cada día, me va a sobrar cama, me faltarán ganas..no sé. Inténtalo. Vive, envíame una postal cuando se te enfríe el café, recuérdame por favor, sólo un poco ¿es demasiado pedir? ¿y un último beso? No. Sé que no, no es otro más..no lo harás, por él. Está bien, vete. El resto de tu vida te espera, tengo que reconstruir la mía..

Todo eso había pensado decirle. Hacía demasiado tiempo que lo sabía y ella había grabado 'tenemos que hablar' en su buzón. Al principio, pensó que iba a romperse en mil pedazos, luego recordó todas las señales.
No podía decir que no lo había advertido. Ella era así, él sólo tenía que entenderla y casi estar agradecido por el tiempo que habían pasado juntos.
Decidió que debía despedirse, intentar parecer entero, ella no se merecía que la hiciera sentir mal. Pero llegó el momento y cuando la tuvo delante no fue capaz..
-Me voy, he venido a decirte que me voy -fue su escueta forma de acabar con todo.
-Adiós, que te vaya bien -pudo articular él con más esfuerzo del que esperaba necesitar.
Y allí, en un ni mirarse, quedó todo.
La tosca manera que él había tenido de entender que empezara a hablar de amor en sus poemas, el sentirse traicionado y alejarse.

Allí quedó, en la basura, la estupidez de ella al huir antes de reconocerle que estaba loca por él.
Eran dos imbéciles jodidamente enamorados que prefierieron no entenderse por miedo a..tal vez, si se hubieran mirado.

C'est la...

Está bien que aparezcas,

con los labios tan rojos -casi sangre- de sus mordidas,

y con esa sonrisa que se te pone - de oreja a oreja-

cada vez que te besa.

Está bien que me digas:

la vida rima -al menos una vez al día- y te crea,

y que con ese pasotismo que llevas - de la vida es mía-

piense : ella es filosofía.

Está bien que bebas,

un malibú redbull -o más de uno- cada fin de semana,

y te emborraches y digas te quiero - a todo el que pase-

sin consecuencias.

Está bien saber

qué vas a hacer -para estar preparado- siempre,

y qué pasará luego, si es amor -o solo un juego-

esta vez, está bien.

Indudablemente bien, dijo mi espejo