Diecisiete (II)

Llevo tres días obsesionada con tu grupo favorito y siendo absolutamente incapaz de recordar cuál era.

Siento que esta vez te estoy fallando yo
porque, entre todas las mentiras que nos dijimos,
que iba a olvidarte nunca quiso ser verdad.

Y ahora tengo a gritos Sex on fire, en bucle,
y me parece que te estarás riendo.

Así de medio lado y desde arriba,
metro noventa y ocho de miedos.

No eras tú, ni vas a serlo, ni el primero, ni el último,
ni el bueno, ni el malo, ni el siguiente, ni el puente.

Pero eras tú.

Las gracias y las desgracias,
por la seguridad, por las locuras, por dejar atrás la vergüenza,
por quererte con todas las preposiciones, pero sobre todo contra,
aunque también bajo
y sobre todo desde,
sin,
sobre,
tras.

Y por no decirlo nunca.

Qué fácil era la vida contigo
y en qué momento la pusimos del revés.

Hace tiempo que sé que
cada vez que alguien me pregunte
por los (des)amores de mi vida,
estarás.

Aunque ya nunca más estés.

Tú fuiste el principio de encontrarme,
y eso que me pillaste en la mitad de una tormenta.
Yo nunca quise mezclarte
y acabó siendo peor.

'Cuando esté seguro de lo que siento por ti, voy a salir corriendo, voy a mandarte a la mierda'
es la cosa más vil que me ha dicho nadie mirándome a los ojos.
Seguramente porque era verdad.

Y porque estuve convencida de que era mentira,
hasta que me dio de cara.

No sé por qué llevas demasiados días aquí,
en todos lados,
en ninguna parte.

Supongo que me estás avisando:
nunca más demasiado altos, nunca más demasiado listos.

Pero no será esta la primera vez que te haga caso,
quizá sea la segunda que te rompo una promesa.

Ojalá olvide tu cumpleaños y no sonría más con cada tontería que acabe en diecisiete.
Ojalá la próxima vez que esté en Madrid nadie tenga tu acento.

Ojalá nunca,
pero si alguna vez vuelves aquí,
quería que supieras que 'te quiero',
-en presente-
pero que no te lo pude decir hasta que fue mentira
-ahora:

                  Te quise.